Sommes-nous meilleurs
Sommes-nous utiles
Dans la gageure et le manque de style
Sans item, sans côté pile
Fausse pudeur sans secrète île

Faux départ en lueur masquée
Né-mort à l’instar des ces années lestées
Temps désarmé, le même à jouer
Comme un art à le laisser couler

Et se connaître libre

Sommes-nous rêveurs
Sommes-nous futiles
De par ailleurs, à nous rendre dociles
Sans un thème, sans un péril
La main sur le cœur, c’est si facile